Pequeño Napoleón / J. Kerouac
De Jack Kerouac
golpeabas mi mejilla
sin saber el dolor humillante que sentía
un niño cazando abejas en la escuela
¿te creías muy hombre cuando te emborrachabas?
yo sólo miraba
miraba cómo te comportabas como un idiota
competías por mi trono
comportándote como un rufián
nunca tuve trono
solo una cachetada y un duérmete
nunca tuve valor
para decirles: hey, soy un bufón
mis sueños de ser una tonta estrella de rock
mis lágrimas de verano
sólo reías
igual que un rufián
desfachatado y loco
yo sólo miraba
tontos profesores
tontas lecciones de matemáticas
pequeño napoleón dormido
y distraído
cabalgando fuertemente sobre las hojas
hojas de una horrible educación
De Mexico City Blues (1959)
Otro beat, William Burroughs, dijo: Kerouac era un escritor. Esto es, él escribió. Mucha gente que se llaman a sí mismos escritores y tienen sus nombres impresos en libros, no son escritores y no pueden escribir ... Cuando lo conocí por vez primera en 1944, Jack Kerouac sabía lo que era escribir. Tenía entonces 21 años, ya había escrito un millón de palabras y estaba completamente dedicado a su comercio elegido. Fue Kerouac quien continuó diciéndome que yo debería escribir un libro -el que finalmente escribí- y llamarlo (nada más ni nada menos que) The Naked Lunch (El almuerzo desnudo). NOTA: La traducción de este poema es, obvio, de un tercer beat: Allen Ginsberg.
Jack Kerouac (Lowell, Estados Unidos, 1922 - San Petersburgo, Estados Unidos, 1969)
posted by Tristán at 3:12 a.m.
9 Comments:
¡Ay, Tristán! Qué deudas tan grandes con las letras. ¡Cuánto no saber! Ese grito de angustia de la generación beat no tarda en aparecer en nuestras letras contemporáneas si no es que ya apareció y no me he enterado.
:S
Neta sí. Yo creo que somos hijos de por ahí. Y, ¿sabes?, aunque debería ponerme a llorar uno acaba dándole lengüetazos al lado, ¡¡¡al lodo!!!, que de repente hasta te sabe a chocolate, ¡¡¡a chocolate!!!
Chale.
Neta que sí: ¡Cuánto por saber!
¡Por sabernos!
Neta sí.
Ay Tristán, es tan fácil hacer mías sus palabras, pero todo se supera, ¿si te lo digo me crées? Espero que sí y mientras tanto, te aliso los recuerdos con un beso mariposa.
jeje, como el poema.
Oyes, por cierto, qué pasó. Si alcanzaste mandar el libro al concurso?
Sipi, tengo fecha y nombre de quien lo recibió. Ahora ¿cruzarás los dedos? Besos
Nos a ir bien, ya verás.
;)
Así que duerme tranquila.
Muchos besos.
Gracias.
Un abrazo,
Arianna
ah el buen jack. aunque creo que nunca debió salir de prosista. su prosa era suficientemente poética.
saludos
Brayan, estoy a medias de acuerdo contigo: la prosa del buen Jack es mejor que la poesía, pero salir un rato, como quien sale a turistear, y se asoma en la poesía, es experiencia que no hay que perderse, jeje. Un chingo de saludos, y siga por aquí. Thnks por la visita ;)
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